O melhor que eu tenho em mim é ter a liberdade de escolha,

    

O melhor que eu tenho em mim é ter a liberdade de escolha, por muito ou pouco limitada que ela seja, daí que eu escolho não dar ouvidos a lengalengas religiosas. Detesto islamismo. Detesto catolicismo. Detesto Judaísmo, e resumindo tudo numa só palavra, eu detesto religião! Seja ela qual for. Eu olho para aquele pequenino circo  montado pelo canal da TVI (por canais televisivos por toda a parte ou quase toda a parte do planeta) onde juntam um bando de pessoas vulneráveis, inseguras, fragilizadas, e ávidas por validação social e pessoal, ávidas por dinheiro fácil (e nem se apercebem que cada cêntimo que ali possam ganhar é à custa da sua própria dignidade) esse pequeno circulo de pessoas que vai ao longo do tempo diminuindo, vai sendo empurrado pelo próprio programa a estrebuchar como loucos por tudo e mais alguma coisa até mesmo por migalhas de pão. E cá fora temos as feras a bater com paus nas grades (invisíveis) dessa jaula destilando ódio por este ou aquele peão (“concorrente”) aplaudindo atitudes horríveis/cobardes deste ou daquele peão (“concorrente”) Eu detesto ideologias de género seja lá que género for. Eu considero-me um aglomerado de carne, sangue, ossos e muita gordura, foi decido que sou mulher porque nasci com órgão reprodutores como útero, ovários e trompas de Falópio, com seios designados para amamentar criaturas que saíssem de dentro do meu corpo depois de ter engravidado por criaturas que me violaram e me forçaram a aceitar que se montassem em cima de mim e introduzissem os seus apêndices imundos dentro da cavidade vaginal. Sentirei sempre ódio por esse malditos vermes. Eu odeio quem me tenta invadir o espaço que me foi atribuído no planeta terra e olhem que o espaço nem é assim tão grande. Odeio quem me quer roubar o pequeno espaço que é meu por direito natural e só deixarei de ter direito a esse espaço no dia que o meu consciente abandonar de vez e este aglomerado de carne, pele, e ossos cair por terra, apodrecer e desvanecer da face da terra. Odeio quem tenta diminuir a outrem por achar que sabe mais ou mais importante, esse tipo de gente acéfala questiona até as vivências vividas por outrem. Se devemos questionar? Sim com toda a certeza que devemos questionar ideia e decisões gerais agora não me venhas tu questionar as minhas decisões pessoais que só a mim dizem respeito, mas que sede é essa em querer sempre encontrar o mais pequenino motivo para pregarem rasteiras essa maldita sede de encontrar falhas no outros quando ‘tu’ estás cheio/cheia de falhas, estás em franco declínio tanto físico como mental mas mesmo assim continuas a querer pregar rasteiras a outrem, é isso e essa tua maldita mania de que só as tuas dores é que valem de que só a puta da tua voz é que deve ser ouvida…

A Diferença entre mim e eles

 

 

Fui trabalhar para uma cidade não muito longe daqui, 36 minutos de carro. Cheguei, toquei à porta e o marido da paciente abriu a porta, também ele todos tremeliques que eu até pensei que ele tivesse a doença de Parkinson, mas não embora ele não saiba porque é todo tremeliques e com sintomas parecidos aos da doença de Parkinson, ele foi ‘testado’ (segundo as suas próprias palavras). Eu mostrei-lhe a minha identificação e apresentei-me. Subimos as escadas até ao primeiro andar, ele convidou-me a entrar no seu apartamento, fomos até à sala de estar onde estava a minha paciente, esposa dele. Sentamo-nos de frente para a ela. Eu vou-lhe chamar de: ‘Arlindo’ e ‘Arlete’ (nomes fictícios) o Arlindo começou a mexer no seu tablet e passado um bocadinho mostra-me as fotografias do meu colega que tinha estado lá 13 antes de mim a dormir refastelado no sofá.

Aconselhei-o a enviar as fotos para o escritório da empresa e fazer uma denuncia formal. Ele disse peremptoriamente ‘não!’ e continuou dizendo; ‘não o vou denunciar porque não quero que ele seja despedido’. Eu disse-lhe que ao omitir e proteger a negligência do funcionário, estaria a abrir um precedente para que ele continue a fazer o mesmo com outros pacientes ou seja, a ser negligente e descuidado no seu local de serviço que é nas casas dos pacientes que por sua vez são na sua maioria pessoas em situação de vulnerabilidade extrema.

 

Assomo de raiva.

MALDITA PUTA!!!!

Foi o que me saiu da garganta quando vi a rota. Para além de anunciar a rota tarde e a más horas, ainda me mandou para o quinto do infernos! Mas eu ja devia ter-me habituado que quando é aquela imbecil é sempre o mesmo a filha da puta deve-me odiar! Durante a hora de trajecto que levei até chegar ao destino, eu fui o caminho todo a gritar: MALDITA PUTA IMUNDA!!!! Roguei praga atrás de praga! Amaldiçoei-a durante todo trajecto e até me imaginei a enfiar-lhe um tiro no meio dos cornos. 

 

#violêncianaoresolve

É por isso que o país está assim

 Uma jovem/ um jovem, publica um vídeo a abanar/exibir o rabo e/ou as mamas/os bíceps no TikTok, no Instagram ou no Facebook. olha para asa visualizações, mais de um milhão de visualizações. olho para, '🩷' mais de um milhão de '🩷 e de 👍'. olho para a zona dos comentários, mais mil.

Vejo um vídeo que apela ao povo para que defenda o seu país, para que veja e olhe para o que está acontecer.... visualizações? muito poucas. '🩷 e 👍' muito poucos ou quase nenhuns, comentários? Muito poucos ou nenhuns. 

Chego à triste conclusão que o António Oliveira Salazar, Américo Tomás, e Marcelo Caetano... conseguiram quebrar e amedrontar o povo Português até à ultima geração...

 

 

 

Consegui limpar a casa de banho a muito custo

 eu costumo pedir ajuda ao Gemini para escrever os meus post aqui no blog mas hoje decidi fazer à moda antiga ou seja decidi escrever nas minhas próprias palavras, não me importa se fica lindo e elegante o que me importa é que fique registada a minha luta diária limpar e arrumar a minha própria casa, nunca gostei de lides domésticas alias, sempre odiei tudo o que fosse ligado às lides domésticas, mas fazia sempre os possíveis para ter a minha casa limpa mesmo que mal arrumada e mal organizada, detesto sujidade só que nos últimos anos eu fui piorando a cada que passava e cheguei a um ponto onde eu já nem reconheço, as dores nas articulações e nas costas são cada vez mais intensas, pedi ajuda ao médico para perder peso já que faça eu o que fizer eu não consigo perder peso e vou aumentando de peso a cada ano que passa, recebi um não porque me faltava os seguintes critérios: ter sofrido um ataque cardíaco, ter diabetes, ter colesterol elevado, ser hipertensa e estar quase morta, enfim hipertensão eu sempre tive, tenho pré diabetes,  mas não tenho todos os outros requisitos necessários para ser elegível para ajuda clínica para perder peso. E é esta a minha vida 

O Legado de Gulbenkian e a Arrogância do Revisionismo

 

Há coisas que, por muito que tentemos manter a serenidade, nos reviram o estômago e nos esgotam a paciência. Ouvir o recente episódio do podcast do Expresso sobre a Fundação Calouste Gulbenkian foi, sem tirar nem pôr, uma dessas experiências.

A História — aquela que se baseia em factos concretos e não em cartilhas ideológicas da moda — diz-nos o seguinte: Calouste Sarkis Gulbenkian, um cidadão de origem arménia, escolheu Portugal como o seu refúgio seguro. Viveu os últimos 13 anos da sua vida no nosso país e, em sinal de profunda gratidão e visão, deixou-nos uma das mais extraordinárias instituições filantrópicas e culturais da Europa. Foi ele quem a imaginou, foi ele quem a fundou e foi a sua imensa fortuna que a pagou. Ponto final.

Mas parece que para o jornalismo moderno — que muitas vezes roça o "jornalixo" de cliques — os factos históricos são apenas um detalhe incómodo.

Ouvir aquele podcast é assistir a uma tentativa patética de reescrever a história por parte de quem não construiu absolutamente nada. Somos obrigados a ouvir "especialistas", que nem sequer eram nascidos quando Gulbenkian respirava, a tentar desconstruir a vida e o legado de um homem singular. Mas o verdadeiro momento de clareza surge quando prestamos atenção a quem tem o microfone na mão.

De um lado, temos o atrevimento inaceitável de quem vem de fora. Vozes de sotaque estrangeiro que, carregadas de uma arrogância inexplicável, julgam ter o direito de apagar a memória, ditar regras e criticar um legado de um país que não lhes pertence. É a personificação perfeita da expressão "cuspir no prato onde se come". Usufruem da cultura e da segurança que o país lhes oferece, mas acham-se no direito de reescrever a nossa história à sua imagem e semelhança.

Do outro lado — e este é o lado que verdadeiramente enoja —, temos a subserviência confrangedora dos "tugas" presentes. Jornalistas e comentadores portugueses que, num esforço desesperado para parecerem intelectuais e alinhados com as tendências do momento, acenam que sim com a cabeça e dão palco a este desrespeito. Em vez de defenderem o nosso património e a memória de um benemérito que nos deixou uma riqueza incalculável, preferem curvar-se perante quem nos insulta.

A Fundação Calouste Gulbenkian chama-se assim por um motivo muito simples: foi criada por ele. A História não se apaga, não se altera e não se reescreve só porque um grupo de iluminados decide que o passado já não lhes serve.

Quem se sente incomodado com a história de Gulbenkian tem um remédio muito simples: que trabalhe, que junte a sua própria fortuna e que crie a sua própria fundação. Até lá, exijam o que quiserem nos vossos podcasts, mas tirem as mãos e tenham respeito por quem efetivamente deixou obra feita.

 

 

Eu estou tão farta de tudo

 As dores continuam a massacrar-me diariamente e todo o momento. Não sei o que se passa dentro do meu corpo e nem dentro da minha cabeça, apenas sinto esta ansiedade, e raiva descomunais, ainda bem que não instintos assassinos, porque se não eu já teria cometido alguma loucura, em vez disso eu cá vou sobrevivendo em meio a toda esta raiva que me está lentamente a destruir.

As dores atacam-me cada vez com mais e maior intensidade, dores nas costas, dores nos tornozelos, dores nos ombros, afetam até o meu caminhar, parece que tenho uma liga de aço a prender-me as pernas pelas ancas dificultando-me os passos, parece que cada perna uma tonelada. eu estou cansada e desmotivada

 

​O Brilho Eterno de Ivone Silva: A Mulher que Redefiniu o Nosso Palco

 ​O Brilho Eterno de Ivone Silva: A Mulher que Redefiniu o Nosso Palco

​Há nomes que passam pelo mundo artístico e há forças da natureza que o transformam para sempre. Ivone Silva foi, sem sombra de dúvida, essa força. Falar dela não é apenas recordar uma atriz que nos fazia sorrir; é evocar uma das figuras mais gigantescas, inteligentes e vanguardistas da cultura portuguesa do século XX. A sua partida precoce, em 1987, deixou um vazio que o tempo teima em não preencher, mas o seu legado permanece intacto na nossa memória coletiva.

​Olho para a tela vazia e pergunto-me onde começa a memória de uma mulher que foi tudo no palco. Ivone não era apenas uma atriz; era um estado de alma que nos entrava pela casa dentro sem pedir licença, deixando-nos um sorriso nos lábios e uma pontada de espanto no pensamento. Dizem os registos que tudo começou a sério ali pelo Parque Mayer, na boémia dos anos sessenta. Uma Lisboa de ruelas escuras, de fumo de cigarro no ar e de teatros a rebentar pelas costuras. Imagino-a a chegar, jovem, com aquele olhar que parecia ver mais além do que os outros. Quando pisou as tábuas do Teatro ABC pela primeira vez, o público não viu apenas mais uma atração da Revista. Viu a eletricidade. Havia uma inteligência fina na forma como ela se movia, um segredo partilhado entre os seus olhos e quem a via da plateia.

​Ali, naquele pedaço de Lisboa que cheirava a festa e a suor, a Ivone começou a desenhar o seu império. Não precisava de grandes cenários. Bastava-lhe o gesto exato, a pausa no momento certo e aquela ironia tão nossa, tão portuguesa, que nos fazia rir da nossa própria pequenez.

​Mas houve um dia em que a Ivone percebeu que o teatro era demasiado pequeno para o tamanho do seu génio, e a televisão fez o resto. Entrou-nos pela sala dentro nas noites de sábado, numa altura em que o país se colava ao ecrã para ver o Sabadabadu. E foi aí que a magia se tornou imortal. Surgia ao lado do Camilo de Oliveira, e não eram apenas dois atores a fazer uma rábula; eram o espelho de um Portugal profundo, castigado, mas que trazia na ponta da língua uma graça desalinhada. Ela, com aquela cabeleira despenteada, o xaile meio caído e o olhar perdido da "Agostinha", conseguia a proeza de nos fazer rir à gargalhada enquanto, no fundo, nos partia o coração com a solidão daquela personagem. "Ai Agostinho, ai Agostinha..." — o desabafo corria o país na segunda-feira seguinte. Mas logo a seguir, com uma facilidade que só os eleitos têm, desfazia o boneco, limpava a maquilhagem e aparecia-nos altiva, elegante, a ditar regras com aquela voz que comandava a atenção de qualquer um: "Com um simples vestido preto, eu nunca me comprometo". Era essa a sua dualidade: num minuto era o povo na sua forma mais crua; no minuto seguinte era a sofisticação em pessoa.

​Olhar para aquela televisão antiga era, para mim, muito mais do que ver um programa. Era ver o mundo a acontecer. Eu era muito jovem quando ela partiu, quase uma miúda a descobrir a vida, mas recordo com uma nitidez impressionante como a Ivone Silva se tornou a minha grande companheira de caminho. Durante cerca de nove anos, aquele ecrã deixava de ser apenas um objeto na sala e transformava-se num portal para os palcos que, para mim, valiam o mundo inteiro.

​Eu via pouco, talvez não compreendesse ainda todas as entrelinhas da política ou da sátira social da época, mas o pouco que captava inundava-me a alma de cultura, saber e poesia. Havia ali uma densidade que me prendia. Os meus olhos transportavam-se para lá daquele quadradinho que era o ecrã de uma televisão. Através dela, aprendi a amar o teatro sem nunca ter pisado as tábuas do Parque Mayer; aprendi a decifrar a alma humana através dos seus olhos expressivos.

​Quando ela partiu, levou um pedaço dessa minha infância e juventude, deixando o ecrã mais vazio e o mundo artístico mais pobre. Fiquei tristíssima, com um sentimento de admiração e saudade que o tempo não apaga. Mas a verdade é que nunca se perde aquilo que nos inundou a alma. Aqueles nove anos de cumplicidade silenciosa ficaram gravados em mim.

​Este espaço nasce precisamente dessa urgência em não deixar morrer a memória de quem tanto deu à nossa identidade cultural. Ivone Silva foi uma rainha sem coroa, uma revolucionária na televisão e uma inspiração eterna. Cada palavra que aqui escrevo hoje é apenas um eco desse amor que nasceu diante daquele quadradinho iluminado. Celebramos-te, Ivone. Porque um talento assim nunca se esquece. 

Dois Mundos no Mesmo Coração:

 

O Sabor da Saudade e o Abraço de Inglaterra

Há já vinte anos que a minha vida se construiu longe do sol de Portugal. Quem me conhece sabe que convivo perfeitamente bem com a minha solitude. Encontro paz no silêncio do meu espaço, e a minha rotina hoje faz-se, em grande parte, das noites em que saio para trabalhar no apoio à comunidade, cuidando de quem precisa. Não exijo muito mais do que esta tranquilidade.

Mas o coração humano é um lugar curioso, capaz de guardar intactas memórias que o tempo e a distância não conseguem apagar. De vez em quando, a mente viaja. Viaja para os tempos em que geria A Casa do Galo ou o Bordalo, onde o ritmo era frenético e a vida acontecia à volta de uma mesa. Viaja para aquelas tardes partilhadas com amigas na esplanada do bairro, onde o único pretexto necessário para sair de casa era uma "bica" bem tirada, uma mini a estalar de tão gelada e um prato de caracóis.

A saudade, quando aperta, não é de grandes luxos. É uma saudade profundamente sensorial. Sinto uma falta imensa da nossa couve tronchuda, do amargo bom das nabiças e do conforto dos torresmos. Fecho os olhos e quase consigo sentir o cheiro do carvão, a sardinha assada a pingar no pão e a frescura de uma salada de tomate, pepino, alface e pimentos grelhados. São sabores que contam a história de onde venho, impossíveis de replicar nas prateleiras de um supermercado moderno.

Contudo, que ninguém confunda esta melancolia com ingratidão. Jamais, em momento algum, a minha saudade por Portugal se traduzirá num julgamento ou numa crítica a Inglaterra e ao seu povo.

Nestas duas décadas, o Reino Unido deu-me estabilidade, deu-me teto, deu-me trabalho. Através da minha profissão, tive o privilégio de entrar nas casas e nas vidas dos britânicos nos seus momentos mais vulneráveis, conhecendo a sua essência e humanidade de uma forma muito crua e verdadeira. Ser-lhes-ei eternamente grata por tudo o que me proporcionaram, pelas oportunidades que me ofereceram e pelo respeito com que me acolheram.

No fundo, aprendi que não precisamos de escolher entre quem fomos e quem somos. Posso amar a terra que me viu nascer e chorar de saudade de uma simples couve-galega, enquanto nutro um amor e um respeito inabaláveis pelo país que hoje chamo de casa. E é assim, com um coração dividido, mas em paz, que continuo a minha caminhada.